Истина, где и чем дышит она?
Цвета, какого иль запаха?
Силой какою была создана,
С радостью или со страхом?

Быть может, она – это страшный урод
С благородной иль злою душою?
А может, она – это песни полет?
Или смерть со своею косою?

Гипотезам этим нету конца,
И можно плодить их веками,
А истина рядом – в стакане винца
Иль смотрит твоими глазами.

Истина – это когда кровь кипит
И страсти все гуще и гуще,
Это глаз твоих чудо – магнит
И уста, к поцелую зовущие.